La muerte es pequeña pausa
un intermezzo de un absoluto espacio.
Algo de lo que no regresa
cuando nosotros sorprendidos despertamos...
después de una larga noche de amor en su cama.
La muerte...
como si fuésemos niños
contando huesos debajo de las sábanas.
Tiene un nombre la muerte
en la fuente de su contradicción
cuando yo la atrapo en mi sudor
la tengo en la palma de mi mano
y le digo... si... tu nombre es no
pero me ignora completamente
y resbala por el canto de mi puño
Y se va... y ella afuera
paseando para que no asuste
prefiere las calles escondrijos palacios
los seres buenos los malandros
prefiere esto... antes de mirarse
en la realidad de los espejos
no desperdicia ni siquiera de su tiempo
está siempre al día... pues ama todo
sin mirarse... en su magia de tatuaje
En ella ni la piedad a si mismo tiene cabida
Es una luz en el oasis de la ilusión
es una luz perdida en su culpa de sueño
Y así...
es un amor a su muerte... al besar ella
una parte de su espina en la mía
Y así pasaron tocando sus dedos
tan duros como el viento que sopla
afuera en el espacio sideral
Esos largos dedos tocaron mi sien
La llamé después de su beso
insulto mujer orquídea mariposa flor.
4 comentarios:
La muerte como pequeña pausa, como tránsito desconocido. Su imagen me atrae hasta intentar hablarle al oido. Ella descansa mientras yo agito mis miedos. Indeclinablemente cada dia es un paso más hacia su encuentro.
Que bien volver a leerte.. gracias
Quiza,si, lo único absoluto sea ese espacio que llamamos vida o...muerte.
Un abrazo
luego de no temerle, podemos recien bautizarla.
un abrazo
Saludos compañero. Gracias por pasar. Yo acá siempre vengo a leerte. No te pierdas.
Saludos
hannibal
Publicar un comentario