POESÍA ESTANCIAL

Dirigido a los lectores que siguen esta página

Con mucho placer comunico, que en las direcciones en las cuales "experimento poeticamente" descubrí una fuente inagotable en la
hipótesis para mis trabajos. Ella me brinda la libertad necesaria para tratar temas, que a mi parecer, de muchas maneras ocupan un valor indiscutible en nuestras contradicciones, tanto e igual como en los diferentes estados psicológico- emocionales. Causas que nos afectan por razón de las variables naturales a los cuales estamos sujetos, y en consecuencia, medios que adjuntan a las aparentes respuestas sociales o filosóficas.
Por este motivo trascender y poner en duda al " Pienso, luego existo", recalcar al "Solo sé que nada sé", o poner incluso en duda al, "Ser o no ser". es para mí un atrevido reto.
Para decir, y afirmar luego que la única ley que sostiene al Todo Universal dice:
"Todo lo que es, deja de ser simultáneamente y es"

Sobre esta plataforma no existe condición permanente, y aquí es el arte, el que va desenmascarando a la armonía con sus ambiciones, a la destrucción con sus ambiciones, a la evolución como un constante juego de la duda... la optimación de estados, un legítimo impulso,
de sostener a determinados sistemas, como una fuerza, que trata de superar a otro sistemas, para afirmar en colaboración o en asimilación su espacio de supervivencia ... en conclusión, la inestabilidad de la perfección es la efectiva máquina... pequeña máquina del caos.
Desde el punto de la perspectiva cada aspecto tratado, es una duda, igual que la libertad que tiene el arte en su expresión de realzar o denunciar circunstancias tanto objetivas como subjetivas.
Sostener la realidad en las cuatro paredes de sus componentes, no significará que siempre estará ella, en esa composición esperada, sino, que puede estar en otras completamente contradictorias a las leyes de las ciencias conocidas; por este motivo el pintor, escultor,el artista audiovisual o ser humano cualquiera que se descubra y expresa lo que desea con su arte, tienen la capacidad de encontrar sendas, caminos, puertas, huecos, en las mutaciones que nacen de su inspiración.
Una prueba más de nuestra vinculación con los componentes energéticos que nos atraen o nos repelan
Pero, sobre todo el poeta, tiene una de las armas más efectivas para llegar hasta la médula misma de otros pensamientos, y esta es... la palabra, que independiza y navega; y crea estados emocional-visuales en personas que jamás el poeta mismo, sabrá siquiera de su existencia. Sin embargo este sistema de diferentes símbolos refugiados en las palabras despertarán en el lector diferentes imágenes y sentimientos, reacciones dimensionales que ocuparán un valor, únicamente para el afectado... si deja libre su abstracción.

"Todo lo que es, dejará de ser simultáneamente y es"

Este valor existe desde los más elementales sistemas hasta llegar a las más complicados e incomprensibles, así pues, de aquí en adelante que disfruten o disgusten de las bifurcaciones que yo haré con la serie "hipótesis".... cordialmente, Éclides

viernes, 19 de junio de 2009

La hipótesis de la virginidad


Al caminar por las calles en estado etílico
sin pensar necesariamente en sus rumbos
o división de peligros
tuve un intensivo presentimiento…

de que la soledad
y las blancas palomas de la ilusión
hicieron un pacto con mi afonía y…
para brindar a mi ser la paz…
dieron el paso siguiente.

Convirtieron al odio en algo sin armas sereno
no hubo palabras para el quietismo
y no hubo egoísmo en el placer… un garabato
en una hoja de papel… eso era todo.

En la banca de un parque senté
como un cenit de lo soñado
sin pensar en nadie escribí.

Es que la inocencia no se nutre de los días...
es que ella es un diafragma ansioso de luz

en verdad nunca existe... no hay inocencia

solo falta de sabiduría… repetía yo a las letras

como también al eco regulador de una existencia
ahora la pasajera en mí.

Repercutían sus campanas y yo iba
a parar desnudo en la iglesia
profanada de mis adentros

No existe un celibato para las letras

bajo ley de hombres… ya están violadas
en los mecanismos de las máscaras

y lo que uno piensa… son de los bellos
diletantes triunfos del fracaso.

Su nervio que toca desbarata.

No existe la inspiración perfecta
para un constante desfigurado de presentes

serán las letras… serás las letras

yo las escribía con pasión una por una

serán estas letras una yunta de bueyes
que aran mentes… juntos tú y yo
una obra de arte en el pasado de las efigies.

Todos los callejones sin salida son
absurdos celos de los senderos.

En el mundo fantástico lo real aparenta

desmiente… y reviste al gusano de seda.

El hermetismo de la vida no disimula
¡ahora en la hora! es la hora
que toda insensatez que uno trae… despierte.

Mirar de lado en las raíces de un ahora
sentir que el futuro se nos cae de las manos

juntar esta fuerza… hacer la vista gorda
e ignorarnos… cuando el viento
voltea en nuestro cuerpo… y el segundo
que en el supuesto… nos traspasa.

La piedra no es más una intención de la justicia
no es más un motivo para la calumnia.

No hay rehúsa… ya que el silencio habla
pues confiesa sin soltar una palabra.

Al ritmo del viento danza la muerte
en las hojas de un árbol mueven sus brazos.
Es la verdad de la vida que vaga

no hay más pretexto ya que nada se salva.
Esta efímera manía que no tiene más dominio

y que jacta por momentos… me exonera
al ser yo su muerte rehusada en mi
en ti… en él nosotros de la supervivencia.

Es la ejemplar lentitud heroica de un caracol.

Un maestro que va tachando distancias
un genio que jamás conoció de miedo

El refugio es un soplo sacado de una costilla…

El casi inadvertido caracol
un ser sin dimensiones y senderos

estar en el nunca jamás… no es aburrido
es un peligroso abismo para el tiempo.

Este ser sin queja y sin remedio levita
en la carga de nuestra propia condena.

¿Por qué precisamente tiene que ser así?
este perfecto pantano aparente de lo incierto.


La contradicción se sostiene en el equilibrio
punto neurálgico de su frontera

¿¡Porqué!?... de pronto me pregunté

La inocencia es un suicidio colectivo
un camino estrecho en la mejor alternativa
apogeo y moral del adulterio.

Más las blancas palomas de la ilusión
que murieron en los parques…

atrevidas y sin destino regresaron
igual que una suma de restados destinos

dispuestas día a día a picotear fantasmas

No hay más caracoles que hagan...

al ritmo de las serpientes
los senderos y los pasos
Danzan sus miembros danzan 
líneas de aguas

unen al viento 

y danzan las cabezas de los guillotinados

No hay más que dar en el más allá

únicamente fue... lo que tiene que ser.

La lejanía de todo fue y es... 


solo un paso.


4 comentarios:

LiterataRoja dijo...

la inocencia es un suicidio
un camino estrecho en la mejor alternativa...

que bueno volver a leerte!!

besos

Basquiat dijo...

una noción devorada de a pocos por el eter, en todo paraje de nuestra existencia con desgano aún, pero siempre termina desenmascarada.
un abrazo hermano, más que un gusto volver a leerlo, luego de esta ausencia demasiada.
para cualquier cosa mi correo esta en la parte superior de mi blog, seguimos en contacto.

AnaR dijo...

La inocencia, de algún modo, siempre me ha parecido una sutil perversidad...

Abrazos

Cassandra dijo...

La inocencia y su vestido blanco, ajado, roído, cayéndose a retazos.
Mientras hay quienes observamos su candente marcha hacia la ventana y el abismo.

Un abrazo