POESÍA ESTANCIAL

Dirigido a los lectores que siguen esta página

Con mucho placer comunico, que en las direcciones en las cuales "experimento poeticamente" descubrí una fuente inagotable en la
hipótesis para mis trabajos. Ella me brinda la libertad necesaria para tratar temas, que a mi parecer, de muchas maneras ocupan un valor indiscutible en nuestras contradicciones, tanto e igual como en los diferentes estados psicológico- emocionales. Causas que nos afectan por razón de las variables naturales a los cuales estamos sujetos, y en consecuencia, medios que adjuntan a las aparentes respuestas sociales o filosóficas.
Por este motivo trascender y poner en duda al " Pienso, luego existo", recalcar al "Solo sé que nada sé", o poner incluso en duda al, "Ser o no ser". es para mí un atrevido reto.
Para decir, y afirmar luego que la única ley que sostiene al Todo Universal dice:
"Todo lo que es, deja de ser simultáneamente y es"

Sobre esta plataforma no existe condición permanente, y aquí es el arte, el que va desenmascarando a la armonía con sus ambiciones, a la destrucción con sus ambiciones, a la evolución como un constante juego de la duda... la optimación de estados, un legítimo impulso,
de sostener a determinados sistemas, como una fuerza, que trata de superar a otro sistemas, para afirmar en colaboración o en asimilación su espacio de supervivencia ... en conclusión, la inestabilidad de la perfección es la efectiva máquina... pequeña máquina del caos.
Desde el punto de la perspectiva cada aspecto tratado, es una duda, igual que la libertad que tiene el arte en su expresión de realzar o denunciar circunstancias tanto objetivas como subjetivas.
Sostener la realidad en las cuatro paredes de sus componentes, no significará que siempre estará ella, en esa composición esperada, sino, que puede estar en otras completamente contradictorias a las leyes de las ciencias conocidas; por este motivo el pintor, escultor,el artista audiovisual o ser humano cualquiera que se descubra y expresa lo que desea con su arte, tienen la capacidad de encontrar sendas, caminos, puertas, huecos, en las mutaciones que nacen de su inspiración.
Una prueba más de nuestra vinculación con los componentes energéticos que nos atraen o nos repelan
Pero, sobre todo el poeta, tiene una de las armas más efectivas para llegar hasta la médula misma de otros pensamientos, y esta es... la palabra, que independiza y navega; y crea estados emocional-visuales en personas que jamás el poeta mismo, sabrá siquiera de su existencia. Sin embargo este sistema de diferentes símbolos refugiados en las palabras despertarán en el lector diferentes imágenes y sentimientos, reacciones dimensionales que ocuparán un valor, únicamente para el afectado... si deja libre su abstracción.

"Todo lo que es, dejará de ser simultáneamente y es"

Este valor existe desde los más elementales sistemas hasta llegar a las más complicados e incomprensibles, así pues, de aquí en adelante que disfruten o disgusten de las bifurcaciones que yo haré con la serie "hipótesis".... cordialmente, Éclides

miércoles, 15 de julio de 2009

Hipótesis antípoda




























La muerte es pequeña pausa
un intermezzo de un absoluto espacio.

Algo de lo que no regresa
cuando nosotros sorprendidos despertamos...
después de una larga noche de amor en su cama.

La muerte...
bauticé aquella hermosa conciencia que travesea
como si fuésemos niños
contando huesos debajo de las sábanas.

Tiene un nombre la muerte 
en la fuente de su contradicción
cuando yo la atrapo en mi sudor
la tengo en la palma de mi mano

y le digo... si... tu nombre es no
pero me ignora completamente 
y resbala por el canto de mi puño 

Y se va... y ella afuera 
paseando para que no asuste

prefiere las calles escondrijos palacios 
los seres buenos los malandros 
prefiere esto... antes de mirarse 
en la realidad de los espejos

no desperdicia ni siquiera de su tiempo
está siempre al día... pues ama todo
sin mirarse... en su magia de tatuaje

En ella ni la piedad a si mismo tiene cabida

Es una luz en el oasis de la ilusión
es una luz perdida en su culpa de sueño
Y así...
es un amor a su muerte... al besar ella
una parte de su espina en la mía

Y así pasaron tocando sus dedos 
tan duros como el viento que sopla
afuera en el espacio sideral

Esos largos dedos tocaron mi sien

La llamé después de su beso
insulto mujer orquídea mariposa flor.

4 comentarios:

Cassandra dijo...

La muerte como pequeña pausa, como tránsito desconocido. Su imagen me atrae hasta intentar hablarle al oido. Ella descansa mientras yo agito mis miedos. Indeclinablemente cada dia es un paso más hacia su encuentro.

Que bien volver a leerte.. gracias

AnaR dijo...

Quiza,si, lo único absoluto sea ese espacio que llamamos vida o...muerte.

Un abrazo

Basquiat dijo...

luego de no temerle, podemos recien bautizarla.
un abrazo

Anónimo dijo...

Saludos compañero. Gracias por pasar. Yo acá siempre vengo a leerte. No te pierdas.

Saludos
hannibal