POESÍA ESTANCIAL

Dirigido a los lectores que siguen esta página

Con mucho placer comunico, que en las direcciones en las cuales "experimento poeticamente" descubrí una fuente inagotable en la
hipótesis para mis trabajos. Ella me brinda la libertad necesaria para tratar temas, que a mi parecer, de muchas maneras ocupan un valor indiscutible en nuestras contradicciones, tanto e igual como en los diferentes estados psicológico- emocionales. Causas que nos afectan por razón de las variables naturales a los cuales estamos sujetos, y en consecuencia, medios que adjuntan a las aparentes respuestas sociales o filosóficas.
Por este motivo trascender y poner en duda al " Pienso, luego existo", recalcar al "Solo sé que nada sé", o poner incluso en duda al, "Ser o no ser". es para mí un atrevido reto.
Para decir, y afirmar luego que la única ley que sostiene al Todo Universal dice:
"Todo lo que es, deja de ser simultáneamente y es"

Sobre esta plataforma no existe condición permanente, y aquí es el arte, el que va desenmascarando a la armonía con sus ambiciones, a la destrucción con sus ambiciones, a la evolución como un constante juego de la duda... la optimación de estados, un legítimo impulso,
de sostener a determinados sistemas, como una fuerza, que trata de superar a otro sistemas, para afirmar en colaboración o en asimilación su espacio de supervivencia ... en conclusión, la inestabilidad de la perfección es la efectiva máquina... pequeña máquina del caos.
Desde el punto de la perspectiva cada aspecto tratado, es una duda, igual que la libertad que tiene el arte en su expresión de realzar o denunciar circunstancias tanto objetivas como subjetivas.
Sostener la realidad en las cuatro paredes de sus componentes, no significará que siempre estará ella, en esa composición esperada, sino, que puede estar en otras completamente contradictorias a las leyes de las ciencias conocidas; por este motivo el pintor, escultor,el artista audiovisual o ser humano cualquiera que se descubra y expresa lo que desea con su arte, tienen la capacidad de encontrar sendas, caminos, puertas, huecos, en las mutaciones que nacen de su inspiración.
Una prueba más de nuestra vinculación con los componentes energéticos que nos atraen o nos repelan
Pero, sobre todo el poeta, tiene una de las armas más efectivas para llegar hasta la médula misma de otros pensamientos, y esta es... la palabra, que independiza y navega; y crea estados emocional-visuales en personas que jamás el poeta mismo, sabrá siquiera de su existencia. Sin embargo este sistema de diferentes símbolos refugiados en las palabras despertarán en el lector diferentes imágenes y sentimientos, reacciones dimensionales que ocuparán un valor, únicamente para el afectado... si deja libre su abstracción.

"Todo lo que es, dejará de ser simultáneamente y es"

Este valor existe desde los más elementales sistemas hasta llegar a las más complicados e incomprensibles, así pues, de aquí en adelante que disfruten o disgusten de las bifurcaciones que yo haré con la serie "hipótesis".... cordialmente, Éclides

lunes, 9 de abril de 2018

Las barreras del amor
































El pensamiento frente al paredón de la existencia.
La metamorfosis que equilibra
entre la vida y la muerte

donde desarrolla sin novedad su hongo alucinógeno
su suelo magistral
su imprudencia o insalubre destrucción.

Pensamiento santa imagen del silencio
que se confunde entre las cosas
y sobrevive huérfano sin nosotros... sentido 
quizás muy duro en las cosas.

Él... el pensamiento creador
de las balas que amputan o nos matan
o las palabras que jamás podríamos pronunciar o 
descifrarlas... al sentirlas en su total belleza... 
se reduce el destino a nuestras lenguas que tanto nos amenazan. 

El pensamiento la serpiente del odio o la ternura
que su antídoto muchas veces nos envenena
la fuerza atómica de una pluma 
que busca en su cuerda un supuesto equilibrio
para dar cabida a la razón de sus fórmulas.

El pensamiento nos ahorca con sus paisajes 
y explota en la proporción de la belleza...
la dinamita en un trueno... 
la lluvia que se inunda de sentidos
y un rayo que se jacta de los solitarios

un puño que huye de la masa

un animal que juega con la rosa...

la inconmensurable inocencia 
piel despellejada de un gusano de seda

fascinando al crepúsculo de la extinción 
en el embriagante perfume la rosa.

El pensamiento una idea que madura
en un deseo muchas veces por útil...
innecesario parir de la creatividad 
atroz atadura de falsos espejos

un infinito recipiente de la pasión
que no atiene en las alas de un segundo
nuestro bajo... sublime mundo
que nos sueña evadiendo la razón.

El pensamiento un puñal
una soga al cuello... un pétalo sin flor

al mirar que el amor que uno tiene 
es igual al otro que nunca tenemos
en un amor atrapado al corazón

es meramente el otro lado de la moneda
del vil o del patán... una limosna para el santo
que remueve sus entrañas recitando
los versos del corán o el  harakiri del samurai 

se mueve la daga y el santo es el rufián.

Él generoso... nosotros pensamientos mixtura e invento  

formas y condiciones de carne y huesos...
sintiendo que pronto seremos templos en ruinas 
para una nueva religión de fanáticas cosas 

nos implantaron... y somos un producto finito
en un soberbio egoísmo de nuestro infinito

un crepuscular pensamiento que en algún momento 
acaba de empezar e intenta decir... soy luz llena de gritos

cuando la noche de inspiraciones nos señala 
un supuesto camino 
demasiado tarde y termina convirtiendo
la existencia en el túnel que se pierde en una iluminación.

La farsa que muere cuando los grilletes de la ilusión 
nos deshacen  
y el niño que nace sin padres ni madres... 
fuimos nosotros... Cosa Nostra de las tumbas 
y sacrílegos... al santiguar y dar bendiciones 

El pensamiento liberado del pensamiento... 
es todo lo que termina sin metamorfosis
un aire de misterio que nos sobra en el ambiente
pues el cráneo del ego está partido. 

El pensamiento liberado del pensamiento... es amor.

viernes, 16 de marzo de 2018

MULTIVERSOS Y LA FUNCIONALIDAD ENERGÉTICA EN TODOS SUS CAMPOS





La hipótesis de la razón




La razón en su incipiente siempre rudimentario... ¡un disgusto esta vieja!...
a veces una primitiva cuadrática frontera que impide la espontaneidad.

Razón, si hay un cielo abajo... entonces coloca el antifaz de la misericordia en las alturas, cuando lo sensorial de la creatividad no acepta condiciones en tus espacios... infortunada ilógica que cabriola en ella… una muerta de hambre
eso es lo que eres razón… un manojo de lágrimas sin solución...
si en algún momento, te invade una de las tristezas de esta exigencia.

La razón diría refugiada fuera de una idea, una lágrima que suma años y.… mientras más se siente perdida al desmembrar recuerdos...
más aparece en el oasis de la siguiente realidad... aparece e inmola
al cegar en el sol de la ignorancia inculcada,
falsa educación de mirarla en el alba...

Un manojo de lágrimas colgadas en seres brillantes, no se las puede mirar
pero se las siente en el espacio infalible del pasar
supuestos sentimientos y pasiones que ahogan en su propio dolor… grandes tesoros para un tacho de basura.

La razón diría sin términos absolutos, alterando a esta laguna mental... paralizando rascacielos, mezclado en el cemento, el hierro  
el tráfico vehicular... mi vida al saltar de un laberinto a otro…
mi vida un bufón sedante en la confusión saltando de un lado al otro.

La razón todos los días transportada por móviles pantallas. 
Todos los días colgada en retorcidos cuellos insinuando cosas
que, si absorbes su fulgor malicioso y seductor, tomas o te pones,
que, si compras o te vendes… alcanzas un temporal nirvana, no solo placer… lo mejor… la dicha secreta de las pantallas… una intensa delicia de amor

mis ojos tienen otros dueños, no son los míos, son un conjunto en el fondo 
de lo que jamás, cuando los abriste, quisieron ser una pausa

!para ya! mira lo que son… insisto no son los míos, siempre estaremos en los otros
  
mis justificaciones dan pasos ajenos completamente a mi... otros pasos,
son los otros destinos que no tienen sentido
porque ya transformaron al llegar a la meta
y de pronto te das cuenta, comienzan otra vez las nuevas, pero viejas conocidas …otras fronteras que se chocan unas otras al llegar.

La humanidad es un enigma cuando hablan de ella los payasos embriagados con su razón... 
Esta es mi razón diría; caratula dibujada en la sinceridad humana que me toca, pero indica, que este no es el confín, sino la separación del límite.

Somos la ironía de la razón, un arte sin tristeza, un éxtasis inconcluso
Los payasos dando saltos mortales con sus cómicas botas militares
Buscándote a ti en mi inútil razón.

El arte nunca se da por vencido, renace una y otra vez, cuando se separa
de los circos y, aunque sea pisoteada por las botas militares de los payasos
escapó de su razón y volvió un arte… y si algo tiene un sentido,
entonces se comprenderá que en realidad surgimos de absurdos…

y esto es un arte que se burló de todo sentido.

La razón y arte amasan su propia vida, porque hablan finalmente en su silencio,
y mezclan en su máquina infinita, todo tipo de exclamación,
para exprimir la parte más grande que escapa de las mazmorras
y celdas de los llamados dictadores de la razón.  

Ahora, pisoteamos pensamientos para ser más libres de la razón y…
que lo ilógico sea la metáfora del arte.
Y de pronto mirar en un cuadro que somos sujetos absurdos, al mirar
que la causa de la desgracia es por culpa de poner más leña al fuego de la destrucción

Pues, la tortura nunca termina en los siglos, continua 
incluso si hay allí sembrados obeliscos y todo se reduce a una expresión.

Una alucinación acondicionada a la mortalidad a la que fue sometida ...
Un silencio es la pura inspiración para una respuesta clara…
Si nos atenemos a su juego mortal y callamos, para mirar el lecho oscuro
donde se colgó un pedazo de luna.

El arte se libera sin tristeza de la estructura del pensamiento convierte en la perfecta contradicción 

No hay futuro no hay pasado; lo único, su libre albedrío de su propio pecado,
al indicar que la existencia es un esfuerzo que volvió fácil sobre la universal equivocación, pues es el arte la llave que abre las puertas de la razón

No hay amenaza que pueda detener a la raíz del arte.
Profundizada será tu reluciente oscuridad.

Miro tu forma cuando enciendo la luz, miro que este rincón no está vacío
fusiona el mito, son las estrellas encerradas en la cámara oscura del espacio oscilante, nada está sujeto al pensamiento es sustancia intocable sobre la arena movediza de la razón

¡eh aquí! el mismo que está aquí… un paisaje nuevo espontáneo 
sostenido en las olas de la distancia... el eco de mil revueltas lunas... es un lejos de la nada que falleció al mismo instante que nació, y nos convierte a todos
en seres transportados por una anhelada fantasía 

sonando en las mil campanas... gutural grito que yo escucho, al mirar 
montones de leña preparadas para crear un fuego universal.

Aciertan con sus flechas a los badajos y van a parar telegráficas 
en la mitad del corazón ¡que le puede importar a la razón!… estamos
hablando de arte, al besar sus pies de inmediato es curar su cabeza y se acabo 

! oh! cercanas olas declarando su amor incondicional... horizonte
sin improvisación del ser absoluto... aquí no se tienen que hacer
los intentos en las semanas, para borrar con el codo los hechos de la hipocresía 
que nos hace recordar... es sábado, pero ya pensamos en el domingo 
¡y que las misas que se vayan para el carajo! 


Vamos mejor a la playa y miremos el mar

las aguas santas besan los vientos, besan sin vergüenza sacando una por una

miles de lenguas... y aunque el mar abravecido caiga después en su precipicio oscuro y fluido siguen besando cada comienzo y cada final

no hay temor, aunque sea un suicidio, colectivo después de que el viento se comió sus miles de lenguas... son parte de la rueda encerrada en un círculo

Arte que deja sin pesos y esquemas... el principio o el final del sistema no existen, son los más renunciados... hasta en el rechazo.

Este rastro, esta deshuellada puta madre rienda suelta vida de la creatividad
Instructivo fértil sujeto surco y floreciente loto, que no descansa ni en el instante… se escapa de la razón y nos libera

Esta misma que no se entierra en la tierra de mi agitación, ni tampoco pide clemencia de nadie, al no poder respirar por su último hueco
excavado con el hueso de un halcón

Esta piedad de la razón en un pedazo vandálico de existencia que acrecienta
aflora, y sumerge detrás de los plurales, semilla inmensa y grandioso cántico de próximas primaveras de fertilización... que ya se la huele en todos los fecundos masticados gramaticales…
la razón cae de nuestro sueño, jamás será la pesadilla, sino la totalidad de su arte. Tu eres el acto, y la presencia de la ausencia… conjugada en el escenario desnudo de la próxima vida… en mis manos en tus manos amarradas a las mías

de aquí y de allá la inalcanzable belleza escapa de todos los circos de la forma 
y creas tu forma en el vuelo indescifrable de las mil golondrinas 

... me haces creer que ya tengo en las manos los segundos que tatúan a los siglos pasados, tatuajes de sangre impregnados en nuestros ojos

¡Oh arte!  fruta sensual de la sed culminante apoteósica... indescriptible inspiración orgiástica fusión de seres fantásticos

disputa ahora con el rostro provisional de la eternidad
Aquí me encuentro sin rendir apocalíptico, frente a frente muestra irrisoria...
pero no escasa mueca del infinito orgánico 

Aquí estamos y no somos los fantasmas, pues se integra la inspiración con el pronóstico...contemplar... fluye el corazón de nuestras almas

derrama sobre la razón dando forma a la locura... locura 
que ya no presume... basta de ser lo que es, y basta para reclamar que nada
es situación apretada en el arte

la ley no exige, la justicia no ejecuta, no hay ahorcados sólo ahorcadores.

En su sentido es amorfa matemática, que por un momento es humillada
y comunica su ser por un aleluya

ego desnudo de las vanidades de la belicosidad humana.

El arte es una maestra de la improvisación, pues nadie sabe cómo viene
Pero de alguna manera nos llega el resultado...
no existe racismo, no existe diferencia … es un niño que salta a la soga
con sus ángeles abstractos, es la paz infinita, un vocabulario y un éxito mudo 
de todas las tumbas al lado de caídos epitafios.

Reposan las palabras sobre las espinas de las rosas, reposa el perfume celestial
reposa el ungüento

Si alguien podría definir al arte, entonces la creatividad sería
la vital inestable emoción de la razón
escondida muchas veces en nosotros, un cajón con las maravillas, 
un cielo azul que respiramos, no solo por la nariz, sino por nuestros dientes,
aunque detrás de aquel matiz oscuro que tenemos encerrado en la boca…
por el capricho yo diría es llanamente un cartón.

Una indescriptible piel en nuestro cuerpo, cualquier cosa sirve para darle una forma… vitalista de las inteligencias autónomas que independiza
es pura exaltación y se lo siente, en él... el anca de la manipulación hunde en el mar, desde aquí el alma de la creatividad levita

un velero navegando sideral sin detenerse, ya nos detuvo afuera de los espacios
haciendo senderos en las olas del tiempo

sin detenerse partiendo manecillas de relojes mecánicos
cerrando olas manipulares detrás de su quilla.

Y al despedirse de todo se vive en su médula astral... es una siembra de siempres, pues desprendió de los estrepitosos auriculares
que nos vendió barato la monotonía... 


No hay más esqueletos eternos que contar... el silencio revitaliza su muela y su molar moral, ahora solo un escuchar... un verdadero masticar
su última palabra a muerto en la punta de mi lengua
fue un punto, fue una coma no es nada 
fue un arte sin sentidos, sin compresión

la total neutralidad reside en esta piel

El más hermoso sueño se hizo realidad 
el alma fue rozada 
finalmente, no hay palabras que puedan 
describir al tan tan del corazón.

La muerte desvanece... donde se vivió…  
¿fue entonces el amor, el que hizo una pausa?
Para que la metamorfosis de la razón sea, ¿la verdad que refugió en el arte?

viernes, 11 de agosto de 2017

El exterminador de una apocalypses



Si la naturaleza podría expresar lo qué es belleza... 
diría este jardín es el germen de mi hueco complejo

siembra esta parálisis emocional en la otra forma de la dimensión
como la única posibilidad para alcanzar a lo paupérrimo… 
él ya no tiene más espacio en la semilla de mi belleza.

La sensación es simultáneamente mi antepasado
multiplicado infinitamente atrás, y lo que recorre por tus venas
diría lentamente sin mirarme
es la naturaleza de la ilusión en rebaños

es el resto que sobra para tus inspiraciones...
improvisación cuando multiplicas tiempos

y si te sobran un par de segundos de luz
allí sin mirar atrás... teje tus versos afuera de ti

y con tantas formas en los miles de variación de colores
que te vivieron y viviste, crea la túnica que envolverá
a tu cuerpo... un testigo incólume para ser la tierra.

Tierra y barro llevado por el viento
que nació fuera de los tiempos de rezos y santos.

II

Como consecuencia... sin buscar la neutralidad
desenfoca al límite de la contemplación interior
diría la naturaleza... 
y en este sueño de presencia temporal libera 
a tus sentidos de lo que sientes... 
la física no te puede atrapar más en los atrios.

Se la túnica para que envuelva en un vuelco a tu cuerpo de cristal, 
tampoco busques a la red invisible que frena la caída 
para tus próximos miedos, surgen en la noche de las campanadas

son los obtusos sonidos, un resultado para que no me olvides.

mejor encuentra el paso que dio la araña... el pasajero
que subió y se metió ilegal en tu túnica...
púrpura final que siempre tienen las mortajas.

Por esto... aventura con tu visión diría la naturaleza... 
no seas más... se la belleza de la desintegración, 
su adjetivo feudal entre arbustos y hojas 
que absorbieron a pagodas, templos del mal o 
iglesias que resultaron ser paganas idolatrías 
de la propia equivocación.  

Los aborígenes de esta selva de cemento idolatran 
al vació del espacio y lo rellenan con la propia ilusión,
ya que les no les encanta el frío polar de las depresiones
además, ya no pueden controlar mi sueño en meditación 

asustan al mirar el cuerpo de gusano de las mariposas
asustan incluso si sienten, que también su gusano
nació no para volar, sino para hacer túneles
en su propia brutalidad... más  

mira como la araña atrapó espacios para chuparles su existencia 
quedó evidencia, es silencio el perfecto remanente

idiomas de árboles, hojas y pájaros que sienten 
más que antes y más que después mi propia metamorfosis... bueno

para ya de sufrir podría decir la naturaleza   
no le des tiempo para que te inserten al centro de la redundancia 
en los medios de los miedos

aunque hay de todo en los muchos insectos
... no dudes, sigue caminando 
para que rompas las cadenas de tu ser... sigue
para dibujar necesitamos de esta sobra... alas transparentes y secas
que fueron tocadas, 
por los cielos azules y por el temor de los espacios

Mira lo que es y será el pasajero que ahora 
sale de tu imaginación y nos acompaña ilegal
ahí están las pequeñas alas para defender y volar 
pues... sin titubear escondamos detrás de nosotros
algo increíble que estuvo delante de nuestros ojos

Este arácnido prudente y silencioso tiene muchos ojos 
capaz de formar puentes colgantes
entre la retórica de la existencia y la metamorfosis de la verdad
allí está, y es capaz de guardar todos mis secretos 
escritos para siempre... allí en la lejanía de sus ocho ojos

fueron en realidad inventos míos diría la naturaleza. 

Este arácnido prudente y silencioso...más,
deja no insistas en encontrar algo a donde amarrarte,
que su sabor brinda muchos senderos colgantes y prudentes...

deja que continúe su camino, y sea yo parte de su mutismo 
no hay diferencia... al final es todo lo mismo en los huecos 
de los huecos que fueron cavados en la imaginación de los tiempos

espacios escondidos, ocupados por los espacios
pegados a todo lo que se acerca a sus espacios quietos o violentos
Ahora, como que se torna más fría la paz, parece que todo
se convierte en algo tétrico. 

III

Continua y se... la parte invariable de la conciencia, porque allí
no existe un puesto fijo para el temor

cruza de un lado a otro… patrulla ella, soy yo la naturaleza 
murmullando a los oídos... despierta y se la ética si tienes el poder
para abandonar tu moral 

conflictos que al parecer se destruyen a sí mismos
mientras más se habla de ellos
más alejada se encuentra la verdad de su principio
otra vez nosotros en su sueño... naturaleza

la conciencia cambia de criterio al escalofriar la sangre 
por el hecho de qué el ser... es lo nuestro, clavado como un puñal listo
para convertir todo en lo destructivo.

no hay remedio tenemos alas de cristal... 
creo que no aprenderás a volar 
pues nuestro corazón ya no tiene pecho

¿qué puedo hacer? 
es la única respuesta que escapa de mi eco 

aquí el resultado de una purpura gota 
gota a gota, aquí y allá
es el poder de un diluvio de sangre 
derrame cerebral... vano objeto al vencer a la traición

flor por el desastre de esta inútil guerra mundial.

Soplo a soplo un tornado jugando en el mar de las cosas
nuestras manos se tiñen de sangre 
peso a peso toneladas de luz controlada
en un salón eléctrico lleno de locos  
con colas de salamandras y cara de lagartijas 
cocinando gigantes hongos 
que hieren y transforman al cemento 
en cenizas atomizadas de una reflexión 
que no sirven ni para los perros ni los gatos 

en la realidad cenizas paseando por la metrópolis
después que la luz se ilumina en su descomunal hongo. 

Mal versada es la riqueza del mal 
cuando se lo acumula y pesa más que el tiempo
y nos involucra por su fuerza, nos seduce y nos enferma  
nos intoxica al cruzar por los vientos detenidos
en el consumo que nos consume, porque ahora
somos los insignificantes enanos del mal

al cruzar por nuestra imaginación... caemos en su vicio 
para olvidarnos y no ser y ser los escudos de lo que se supone 
es... él será de antaña vanidad 

entretanto atrás la duda de lo que no existe está vigilada por la medianoche 
al final de su delta... las decisiones son un caso inútil en el mar... 

al silencio no le importa cualquiera que sea el impune hecho 
ahí habla el silencio de sus secretos están precisamente en esta magia... 

¿Cómo será el día para mañana?, si de pronto el cielo es un cuerpo inerte,
una mortaja llena de cenizas... de un hongo de luz salió el dragón

IV

Miramos hacia arriba... es la noche
pero la luna no dice nada... es absoluta aun

simplemente calla... y nos calla 
al lanzar a los ojos miles de estrellas

que nos dicen... somos inútiles chispas 
que no son capaces de encender... a lo que sobra de tu moral 

puerto donde el tiempo desembarca
como un bulto de la mente... me habló al fin la naturaleza
ahora eres tú el que juega con los truenos
es pura idea de cualquier imaginación

porque la noche también calla y paraliza... para terminar
en un juego boreal, en el océano de la contemplación, 
en la isla de los puros sentimientos que nacen 
y mueren con las esperanzas del amanecer 
que, siendo un rey, ya por nosotros nació sin corona.

¡Cuántas cosas nos podría decir la naturaleza! 
pero la callamos siempre
cuando hablaron nuestros ojos... viciados de poder

…en el alma de un poeta anida una pausa...
diría la naturaleza
y en él...! es todo tan claro en su grito! 
es tan concisa la ubicación de la despedida.

El eco solo puede crecer en los abismos
como también bellas flores en los prados, más
¿qué se puede entender?, si todo al parecer 
es un juego del incognito…
parten los señoríos pájaros azules
son partícipes de la gran confusión en los cielos  

parten porque intentan dibujar 
en el oscuro túnel del cielo... tambores
congas y estrellas no... 
que nadie se adelante a los hechos, ya vino el día 
pero parecía una noche 

La única cosa
que llegó a la perfección en la vida... es la muerte
diría la naturaleza
aparente consuelo, cuando en el pecho 
nos regalan perfume y colores de rosas 
que demuestra su ocultismo hermoso...

diría la naturaleza... quizás ya partimos  
y ni siquiera lo sabemos  
al separar lo nuestro de nosotros en el continuo... 

allí puede palpitar el atardecer... 
tan hermosamente libre 
voluntario se rinde al infinito allí 

cae con el sol y se libra y se sacude justamente
por el polvo impregnado por nosotros.

Los ecos escapados del abismo 
tienen la correcta medida 
aquí estamos todos responsables o no.… pues

la realidad jamás podría ser tan dura con nadie  
es la parte irresistible de la ilusión 

un ingrato manicomio para aquél 
que ignora de su verdad  

para que exista la guerra se necesita de dos
el tirano, más bien dicho dos tiranos

jugando contigo naturaleza buscando 
su ilusa razón en tus dados 
se discute se habla y al final son dos telarañas

aunque amagan y tratan de ser adelanto
quedarán atrás  
no hay más distancia naturaleza
refleja nuestro corazón en tu espejo

tú eres
al final el principio inmutable de cambio

el cielo se abre escupe sus cúmulos 

la metamorfosis es trueno y rayo 

y el viento ... es un perro
acarreando este ser… un rebaño blanco y negro de estúpidos

exagerados poderes y deseos  

Seamos sin el terror de las fofas flores del miedo

tu más claro palpitante corazón 
en los colores y perfume 
que tenemos por ti en el pecho

Amo el reflejo de tus venas 
y en tus arterias 
te siento reflejo y me siento muy unido a tus distancias... más 

Cómo pude titubear por un instante 

Existen salamandras con cara...

cara de lagartijas comportamiento de ratas

absurdas guardianas de una ilusión 

vientos retenibles de su aberrado miedo 
construidos por las arañas
cien años que, como comienzan terminan.

Naturaleza 
aunque ahora soy un ciego me miro en tus ojos 

tocaré sin saber, porqué mi propia muralla...

era siempre un derrumbe de infinitos.  

!Qué tanto fue el problema!
pues en ti siempre fuimos seres libres en el contraste...

Naturaleza, aunque ahora soy un ciego 
me miro en tus ojos
estoy libre, pues al mirarte en mí

ya nunca más se escucharán los gritos.
Guardé tu silencio en el palpitar de mi corazón

No había remedio
era siempre yo... un derrumbe de tus infinitos...