La hipótesis de la razón

La razón en su incipiente siempre rudimentario... ¡un disgusto esta vieja!...

a veces una primitiva cuadrática frontera que impide la espontaneidad.

Razón, si hay un cielo abajo... entonces coloca el antifaz de la misericordia en las alturas, cuando lo sensorial de la creatividad no acepta condiciones en tus espacios... infortunada ilógica que cabriola en ella… una muerta de hambre

eso es lo que eres razón… un manojo de lágrimas sin solución...

si en algún momento, te invade una de las tristezas de esta exigencia.

La razón diría refugiada fuera de una idea, una lágrima que suma años y.… mientras más se siente perdida al desmembrar recuerdos...

más aparece en el oasis de la siguiente realidad... aparece e inmola

al cegar en el sol de la ignorancia inculcada,

falsa educación de mirarla en el alba...

Un manojo de lágrimas colgadas en seres brillantes, no se las puede mirar

pero se las siente en el espacio infalible del pasar

supuestos sentimientos y pasiones que ahogan en su propio dolor… grandes tesoros para un tacho de basura.

La razón diría sin términos absolutos, alterando a esta laguna mental... paralizando rascacielos, mezclado en el cemento, el hierro  

el tráfico vehicular... mi vida al saltar de un laberinto a otro…

mi vida un bufón sedante en la confusión saltando de un lado al otro.

La razón todos los días transportada por móviles pantallas. 

Todos los días colgada en retorcidos cuellos insinuando cosas

que, si absorbes su fulgor malicioso y seductor, tomas o te pones,

que, si compras o te vendes… alcanzas un temporal nirvana, no solo placer… lo mejor… la dicha secreta de las pantallas… una intensa delicia de amor

mis ojos tienen otros dueños, no son los míos, son un conjunto en el fondo 

de lo que jamás, cuando los abriste, quisieron ser una pausa

!para ya! mira lo que son… insisto no son los míos, siempre estaremos en los otros

  

mis justificaciones dan pasos ajenos completamente a mi... otros pasos,

son los otros destinos que no tienen sentido

porque ya transformaron al llegar a la meta

y de pronto te das cuenta, comienzan otra vez las nuevas, pero viejas conocidas …otras fronteras que se chocan unas otras al llegar.

La humanidad es un enigma cuando hablan de ella los payasos embriagados con su razón... 

Esta es mi razón diría; caratula dibujada en la sinceridad humana que me toca, pero indica, que este no es el confín, sino la separación del límite.

Somos la ironía de la razón, un arte sin tristeza, un éxtasis inconcluso

Los payasos dando saltos mortales con sus cómicas botas militares

Buscándote a ti en mi inútil razón.

El arte nunca se da por vencido, renace una y otra vez, cuando se separa

de los circos y, aunque sea pisoteada por las botas militares de los payasos

escapó de su razón y volvió un arte… y si algo tiene un sentido,

entonces se comprenderá que en realidad surgimos de absurdos…

y esto es un arte que se burló de todo sentido.

La razón y arte amasan su propia vida, porque hablan finalmente en su silencio,

y mezclan en su máquina infinita, todo tipo de exclamación,

para exprimir la parte más grande que escapa de las mazmorras

y celdas de los llamados dictadores de la razón.  

Ahora, pisoteamos pensamientos para ser más libres de la razón y…

que lo ilógico sea la metáfora del arte.

Y de pronto mirar en un cuadro que somos sujetos absurdos, al mirar

que la causa de la desgracia es por culpa de poner más leña al fuego de la destrucción

Pues, la tortura nunca termina en los siglos, continua 

incluso si hay allí sembrados obeliscos y todo se reduce a una expresión.

Una alucinación acondicionada a la mortalidad a la que fue sometida ...

Un silencio es la pura inspiración para una respuesta clara…

Si nos atenemos a su juego mortal y callamos, para mirar el lecho oscuro

donde se colgó un pedazo de luna.

El arte se libera sin tristeza de la estructura del pensamiento convierte en la perfecta contradicción 

No hay futuro no hay pasado; lo único, su libre albedrío de su propio pecado,

al indicar que la existencia es un esfuerzo que volvió fácil sobre la universal equivocación, pues es el arte la llave que abre las puertas de la razón

No hay amenaza que pueda detener a la raíz del arte.
Profundizada será tu reluciente oscuridad.

Miro tu forma cuando enciendo la luz, miro que este rincón no está vacío

fusiona el mito, son las estrellas encerradas en la cámara oscura del espacio oscilante, nada está sujeto al pensamiento es sustancia intocable sobre la arena movediza de la razón

¡eh aquí! el mismo que está aquí… un paisaje nuevo espontáneo 

sostenido en las olas de la distancia... el eco de mil revueltas lunas... es un lejos de la nada que falleció al mismo instante que nació, y nos convierte a todos

en seres transportados por una anhelada fantasía 

sonando en las mil campanas... gutural grito que yo escucho, al mirar 

montones de leña preparadas para crear un fuego universal.

Aciertan con sus flechas a los badajos y van a parar telegráficas 

en la mitad del corazón ¡que le puede importar a la razón!… estamos

hablando de arte, al besar sus pies de inmediato es curar su cabeza y se acabo 

! oh! cercanas olas declarando su amor incondicional... horizonte

sin improvisación del ser absoluto... aquí no se tienen que hacer

los intentos en las semanas, para borrar con el codo los hechos de la hipocresía 

que nos hace recordar... es sábado, pero ya pensamos en el domingo 

¡y que las misas que se vayan para el carajo! 

Vamos mejor a la playa y miremos el mar

las aguas santas besan los vientos, besan sin vergüenza sacando una por una

miles de lenguas... y aunque el mar abravecido caiga después en su precipicio oscuro y fluido siguen besando cada comienzo y cada final

no hay temor, aunque sea un suicidio, colectivo después de que el viento se comió sus miles de lenguas... son parte de la rueda encerrada en un círculo

Arte que deja sin pesos y esquemas... el principio o el final del sistema no existen, son los más renunciados... hasta en el rechazo.

Este rastro, esta deshuellada puta madre rienda suelta vida de la creatividad

Instructivo fértil sujeto surco y floreciente loto, que no descansa ni en el instante… se escapa de la razón y nos libera

Esta misma que no se entierra en la tierra de mi agitación, ni tampoco pide clemencia de nadie, al no poder respirar por su último hueco

excavado con el hueso de un halcón

Esta piedad de la razón en un pedazo vandálico de existencia que acrecienta

aflora, y sumerge detrás de los plurales, semilla inmensa y grandioso cántico de próximas primaveras de fertilización... que ya se la huele en todos los fecundos masticados gramaticales…

la razón cae de nuestro sueño, jamás será la pesadilla, sino la totalidad de su arte. Tu eres el acto, y la presencia de la ausencia… conjugada en el escenario desnudo de la próxima vida… en mis manos en tus manos amarradas a las mías

de aquí y de allá la inalcanzable belleza escapa de todos los circos de la forma 

y creas tu forma en el vuelo indescifrable de las mil golondrinas 

... me haces creer que ya tengo en las manos los segundos que tatúan a los siglos pasados, tatuajes de sangre impregnados en nuestros ojos

¡Oh arte!  fruta sensual de la sed culminante apoteósica... indescriptible inspiración orgiástica fusión de seres fantásticos

disputa ahora con el rostro provisional de la eternidad

Aquí me encuentro sin rendir apocalíptico, frente a frente muestra irrisoria...

pero no escasa mueca del infinito orgánico 

Aquí estamos y no somos los fantasmas, pues se integra la inspiración con el pronóstico...contemplar... fluye el corazón de nuestras almas

derrama sobre la razón dando forma a la locura... locura 

que ya no presume... basta de ser lo que es, y basta para reclamar que nada

es situación apretada en el arte

la ley no exige, la justicia no ejecuta, no hay ahorcados sólo ahorcadores.

En su sentido es amorfa matemática, que por un momento es humillada

y comunica su ser por un aleluya

ego desnudo de las vanidades de la belicosidad humana.

El arte es una maestra de la improvisación, pues nadie sabe cómo viene

Pero de alguna manera nos llega el resultado...

no existe racismo, no existe diferencia … es un niño que salta a la soga

con sus ángeles abstractos, es la paz infinita, un vocabulario y un éxito mudo 

de todas las tumbas al lado de caídos epitafios.

Reposan las palabras sobre las espinas de las rosas, reposa el perfume celestial

reposa el ungüento

Si alguien podría definir al arte, entonces la creatividad sería

la vital inestable emoción de la razón

escondida muchas veces en nosotros, un cajón con las maravillas, 

un cielo azul que respiramos, no solo por la nariz, sino por nuestros dientes,

aunque detrás de aquel matiz oscuro que tenemos encerrado en la boca…

por el capricho yo diría es llanamente un cartón.

Una indescriptible piel en nuestro cuerpo, cualquier cosa sirve para darle una forma… vitalista de las inteligencias autónomas que independiza

es pura exaltación y se lo siente, en él... el anca de la manipulación hunde en el mar, desde aquí el alma de la creatividad levita

un velero navegando sideral sin detenerse, ya nos detuvo afuera de los espacios

haciendo senderos en las olas del tiempo

sin detenerse partiendo manecillas de relojes mecánicos

cerrando olas manipulares detrás de su quilla.

Y al despedirse de todo se vive en su médula astral... es una siembra de siempres, pues desprendió de los estrepitosos auriculares

que nos vendió barato la monotonía... 

No hay más esqueletos eternos que contar... el silencio revitaliza su muela y su molar moral, ahora solo un escuchar... un verdadero masticar

su última palabra a muerto en la punta de mi lengua

fue un punto, fue una coma no es nada 

fue un arte sin sentidos, sin compresión

la total neutralidad reside en esta piel

El más hermoso sueño se hizo realidad el alma fue rozada 

finalmente, no hay palabras que puedan 

describir al tan tan del corazón.

La muerte desvanece... donde se vivió…  

¿fue entonces el amor, el que hizo una pausa?

Para que la metamorfosis de la razón sea, ¿la verdad que refugió en el arte?