POESÍA ESTANCIAL

Dirigido a los lectores que siguen esta página

Con mucho placer comunico, que en las direcciones en las cuales "experimento poeticamente" descubrí una fuente inagotable en la
hipótesis para mis trabajos. Ella me brinda la libertad necesaria para tratar temas, que a mi parecer, de muchas maneras ocupan un valor indiscutible en nuestras contradicciones, tanto e igual como en los diferentes estados psicológico- emocionales. Causas que nos afectan por razón de las variables naturales a los cuales estamos sujetos, y en consecuencia, medios que adjuntan a las aparentes respuestas sociales o filosóficas.
Por este motivo trascender y poner en duda al " Pienso, luego existo", recalcar al "Solo sé que nada sé", o poner incluso en duda al, "Ser o no ser". es para mí un atrevido reto.
Para decir, y afirmar luego que la única ley que sostiene al Todo Universal dice:
"Todo lo que es, deja de ser simultáneamente y es"

Sobre esta plataforma no existe condición permanente, y aquí es el arte, el que va desenmascarando a la armonía con sus ambiciones, a la destrucción con sus ambiciones, a la evolución como un constante juego de la duda... la optimación de estados, un legítimo impulso,
de sostener a determinados sistemas, como una fuerza, que trata de superar a otro sistemas, para afirmar en colaboración o en asimilación su espacio de supervivencia ... en conclusión, la inestabilidad de la perfección es la efectiva máquina... pequeña máquina del caos.
Desde el punto de la perspectiva cada aspecto tratado, es una duda, igual que la libertad que tiene el arte en su expresión de realzar o denunciar circunstancias tanto objetivas como subjetivas.
Sostener la realidad en las cuatro paredes de sus componentes, no significará que siempre estará ella, en esa composición esperada, sino, que puede estar en otras completamente contradictorias a las leyes de las ciencias conocidas; por este motivo el pintor, escultor,el artista audiovisual o ser humano cualquiera que se descubra y expresa lo que desea con su arte, tienen la capacidad de encontrar sendas, caminos, puertas, huecos, en las mutaciones que nacen de su inspiración.
Una prueba más de nuestra vinculación con los componentes energéticos que nos atraen o nos repelan
Pero, sobre todo el poeta, tiene una de las armas más efectivas para llegar hasta la médula misma de otros pensamientos, y esta es... la palabra, que independiza y navega; y crea estados emocional-visuales en personas que jamás el poeta mismo, sabrá siquiera de su existencia. Sin embargo este sistema de diferentes símbolos refugiados en las palabras despertarán en el lector diferentes imágenes y sentimientos, reacciones dimensionales que ocuparán un valor, únicamente para el afectado... si deja libre su abstracción.

"Todo lo que es, dejará de ser simultáneamente y es"

Este valor existe desde los más elementales sistemas hasta llegar a las más complicados e incomprensibles, así pues, de aquí en adelante que disfruten o disgusten de las bifurcaciones que yo haré con la serie "hipótesis".... cordialmente, Éclides

lunes, 9 de abril de 2018

Las barreras del amor
































El pensamiento frente al paredón de la existencia.
La metamorfosis que equilibra
entre la vida y la muerte

donde desarrolla sin novedad su hongo alucinógeno
su suelo magistral
su imprudencia o insalubre destrucción.

Pensamiento santa imagen del silencio
que se confunde entre las cosas
y sobrevive huérfano sin nosotros... sentido 
quizás muy duro en las cosas.

Él... el pensamiento creador
de las balas que amputan o nos matan
o las palabras que jamás podríamos pronunciar o 
descifrarlas... al sentirlas en su total belleza... 
se reduce el destino a nuestras lenguas que tanto nos amenazan. 

El pensamiento la serpiente del odio o la ternura
que su antídoto muchas veces nos envenena
la fuerza atómica de una pluma 
que busca en su cuerda un supuesto equilibrio
para dar cabida a la razón de sus fórmulas.

El pensamiento nos ahorca con sus paisajes 
y explota en la proporción de la belleza...
la dinamita en un trueno... 
la lluvia que se inunda de sentidos
y un rayo que se jacta de los solitarios

un puño que huye de la masa

un animal que juega con la rosa...

la inconmensurable inocencia 
piel despellejada de un gusano de seda

fascinando al crepúsculo de la extinción 
en el embriagante perfume la rosa.

El pensamiento una idea que madura
en un deseo muchas veces por útil...
innecesario parir de la creatividad 
atroz atadura de falsos espejos

un infinito recipiente de la pasión
que no atiene en las alas de un segundo
nuestro bajo... sublime mundo
que nos sueña evadiendo la razón.

El pensamiento un puñal
una soga al cuello... un pétalo sin flor

al mirar que el amor que uno tiene 
es igual al otro que nunca tenemos
en un amor atrapado al corazón

es meramente el otro lado de la moneda
del vil o del patán... una limosna para el santo
que remueve sus entrañas recitando
los versos del corán o el  harakiri del samurai 

se mueve la daga y el santo es el rufián.

Él generoso... nosotros pensamientos mixtura e invento  

formas y condiciones de carne y huesos...
sintiendo que pronto seremos templos en ruinas 
para una nueva religión de fanáticas cosas 

nos implantaron... y somos un producto finito
en un soberbio egoísmo de nuestro infinito

un crepuscular pensamiento que en algún momento 
acaba de empezar e intenta decir... soy luz llena de gritos

cuando la noche de inspiraciones nos señala 
un supuesto camino 
demasiado tarde y termina convirtiendo
la existencia en el túnel que se pierde en una iluminación.

La farsa que muere cuando los grilletes de la ilusión 
nos deshacen  
y el niño que nace sin padres ni madres... 
fuimos nosotros... Cosa Nostra de las tumbas 
y sacrílegos... al santiguar y dar bendiciones 

El pensamiento liberado del pensamiento... 
es todo lo que termina sin metamorfosis
un aire de misterio que nos sobra en el ambiente
pues el cráneo del ego está partido. 

El pensamiento liberado del pensamiento... es amor.

2 comentarios:

Enrique Girona dijo...

Intersante visión del universo. Gracias por compartirla. Un abrazo.

www.enriquegirona.com

Basquiat dijo...

el amor asesina el pensamiento. saludos