POESÍA ESTANCIAL

Dirigido a los lectores que siguen esta página

Con mucho placer comunico, que en las direcciones en las cuales "experimento poeticamente" descubrí una fuente inagotable en la
hipótesis para mis trabajos. Ella me brinda la libertad necesaria para tratar temas, que a mi parecer, de muchas maneras ocupan un valor indiscutible en nuestras contradicciones, tanto e igual como en los diferentes estados psicológico- emocionales. Causas que nos afectan por razón de las variables naturales a los cuales estamos sujetos, y en consecuencia, medios que adjuntan a las aparentes respuestas sociales o filosóficas.
Por este motivo trascender y poner en duda al " Pienso, luego existo", recalcar al "Solo sé que nada sé", o poner incluso en duda al, "Ser o no ser". es para mí un atrevido reto.
Para decir, y afirmar luego que la única ley que sostiene al Todo Universal dice:
"Todo lo que es, deja de ser simultáneamente y es"

Sobre esta plataforma no existe condición permanente, y aquí es el arte, el que va desenmascarando a la armonía con sus ambiciones, a la destrucción con sus ambiciones, a la evolución como un constante juego de la duda... la optimación de estados, un legítimo impulso,
de sostener a determinados sistemas, como una fuerza, que trata de superar a otro sistemas, para afirmar en colaboración o en asimilación su espacio de supervivencia ... en conclusión, la inestabilidad de la perfección es la efectiva máquina... pequeña máquina del caos.
Desde el punto de la perspectiva cada aspecto tratado, es una duda, igual que la libertad que tiene el arte en su expresión de realzar o denunciar circunstancias tanto objetivas como subjetivas.
Sostener la realidad en las cuatro paredes de sus componentes, no significará que siempre estará ella, en esa composición esperada, sino, que puede estar en otras completamente contradictorias a las leyes de las ciencias conocidas; por este motivo el pintor, escultor,el artista audiovisual o ser humano cualquiera que se descubra y expresa lo que desea con su arte, tienen la capacidad de encontrar sendas, caminos, puertas, huecos, en las mutaciones que nacen de su inspiración.
Una prueba más de nuestra vinculación con los componentes energéticos que nos atraen o nos repelan
Pero, sobre todo el poeta, tiene una de las armas más efectivas para llegar hasta la médula misma de otros pensamientos, y esta es... la palabra, que independiza y navega; y crea estados emocional-visuales en personas que jamás el poeta mismo, sabrá siquiera de su existencia. Sin embargo este sistema de diferentes símbolos refugiados en las palabras despertarán en el lector diferentes imágenes y sentimientos, reacciones dimensionales que ocuparán un valor, únicamente para el afectado... si deja libre su abstracción.

"Todo lo que es, dejará de ser simultáneamente y es"

Este valor existe desde los más elementales sistemas hasta llegar a las más complicados e incomprensibles, así pues, de aquí en adelante que disfruten o disgusten de las bifurcaciones que yo haré con la serie "hipótesis".... cordialmente, Éclides

domingo, 8 de febrero de 2009

La Hipótesis de la Fobia de un Fondo Muerto

Digamos que la fealdad
es un personaje todavía sin rostro.
¡Oh!... majo rostro muerto del amor.

Mosca incorrupta
burlando a los círculos de un lado a otro.
Otrora amontonando extravíos de los esqueletos.

Capullos por donde nace lo primitivo
que nos tapó la boca... y todo lo que hicimos
se nos convirtió en enrollada trompa de mosca.

Digamos que la fealdad
es puñal de la emoción clavado sobre muchas letras

Y su sangre... olvidó que es el tamaño de un pecho
que no puede poseer la indiferencia allá

en el más allá que ofreció
un suspiro al sacrificio de mis astros.

En una de las galerías de la materia...
llena de los borradores y meta

memoria y materia inerte.

Digamos que la fealdad es una plaza en el vacío
donde los lunáticos son los más felices...

empedernidos rechazan el horizonte
al medio oriente del fanático o asceta

La muralla brutal de los lamentos
al medio oriente banal de promesas y rezos

terminal de direcciones obsoletas.

Digamos que la fealdad es simplemente
el templo desecho de los sueños... sin reacción
sin resultado o hecho… una beligerancia
para imponer uno al otro la falacia… creencias

La moral es un pájaro que abandonó su nido.
El pan de cada día… un descontrolado éxodo

Un Jerusalen de promesas
una invasión arácnida inevitable
invade la Meca
una terminal de direcciones obsoletas
tira sus zapatos estira las patas.

De lo cotidiano que se define... es progreso

la artificial cantaleta que se repite
como algo de oficina de un lado al otro.

La humanidad historietas sin existencia
sin poetas desnudos de sus letras 
sin lunáticos que fueron los fieros desposeídos 
pues eran los verdaderos dueños del mundo 

Por esto... toda jornada tambaleante
rueda acaba... un insulto porque confundió de rejas
y fue a parar como un constructor más

en las manos de los bien definidos
burócratas de las guerras santas.

Digamos que la fealdad no tiene valor alguno
para los hermosos lunáticos.

Él mira cómo el cielo va labrando
tamaños en las telarañas

Él siente que el cosmos vive en los interiores del viento
que la tumba de los espantapájaros son estrellas…

Y que la noche… es una desmolada que mastica flores.

Un silencio fatal labrando tamaños
en las blancas casi invisibles telarañas.

Una habitación vacía como la historia
una cama desocupada
mientras un equipo de limpieza
esteriliza para mañana pasillos...

Una sonrisa lanzada por un desmolado
que no conoció otra cosa en toda su vida
que su propia inocencia… se ha ido.

Un loco menos...un héroe más cubierto hasta la cara
con la túnica de los espacios abiertos
pues masticaba allí la dimensión de los cartones.

Improvisto de consecuencias es la fe
del que se fue… para él jamás hubo
literatura antigua o bélicas historias.

Han cambiado de sábanas
una desocupada cama en espera
para los próximos muertos que esperan.

Las pelusas... por los aires son
una pasmosa quietud difícil

aprovechan de la soledad de la habitación

No hay más fe… él se fue…


el arte vacía de un fondo muerto.





9 comentarios:

Allek dijo...

maravilloso lugar..
maravillosas imagenes..
maravillosas palabras...
saludes y mucha paz-ciencia..

Soledad Sánchez M. dijo...

¡Uffff!
Impresionante mi breve visita.
Tu espacio es como...
no lo se aún.

Tendré que volver para averiguarlo.

Un beso.

Soledad.

Gittana dijo...

que hermoso blog!!! que hermosa poesía!!! es mi primera visita, vine por la página de Basquiat...

Su ultima entrada dijo que tu la inspiró, asi que vine a leerte... curiosidad feliz!!!

Saludos Etterna Tanay

TORO SALVAJE dijo...

Me gustó todo, pero me llevo para saborear "la túnica de los espacios".

IMPRESIONADO.

Saludos.

Basquiat dijo...

los espacios y sus miradas devorados por constelaciones de la imperfecta ley, signos cambiantes y creadores.
magnifico, un abrazo hermano.

LiterataRoja dijo...

Digamos que la fealdad es simplemente
el templo desecho de los sueños

maravilloso!!!

Allek dijo...

he descubierto que le tengo fobia a la misma fobia......

LiterataRoja dijo...

pase por aqui de nuevo.
besos

Allek dijo...

que tal!! despues de un tiempo he regresado...
un abrazo..