Digamos que la fealdad
es un personaje todavía sin rostro.
¡Oh!... majo rostro muerto del amor.
Mosca incorrupta
burlando a los círculos de un lado a otro.
Otrora amontonando extravíos de los esqueletos.
Capullos por donde nace lo primitivo
que nos tapó la boca... y todo lo que hicimos
se nos convirtió en enrollada trompa de mosca.
Digamos que la fealdad
es puñal de la emoción clavado sobre muchas letras
Y su sangre... olvidó que es el tamaño de un pecho
que no puede poseer la indiferencia allá
en el más allá que ofreció
un suspiro al sacrificio de mis astros.
En una de las galerías de la materia...
llena de los borradores y meta
memoria y materia inerte.
Digamos que la fealdad es una plaza en el vacío
donde los lunáticos son los más felices...
empedernidos rechazan el horizonte
al medio oriente del fanático o asceta
La muralla brutal de los lamentos
al medio oriente banal de promesas y rezos
terminal de direcciones obsoletas.
Digamos que la fealdad es simplemente
el templo desecho de los sueños... sin reacción
sin resultado o hecho… una beligerancia
para imponer uno al otro la falacia… creencias
La moral es un pájaro que abandonó su nido.
El pan de cada día… un descontrolado éxodo
Un Jerusalen de promesas
una invasión arácnida inevitable
invade la Meca
una terminal de direcciones obsoletas
tira sus zapatos estira las patas.
De lo cotidiano que se define... es progreso
la artificial cantaleta que se repite
como algo de oficina de un lado al otro.
La humanidad historietas sin existencia
sin poetas desnudos de sus letras
sin lunáticos que fueron los fieros desposeídos
pues eran los verdaderos dueños del mundo
Por esto... toda jornada tambaleante
rueda acaba... un insulto porque confundió de rejas
y fue a parar como un constructor más
en las manos de los bien definidos
burócratas de las guerras santas.
Digamos que la fealdad no tiene valor alguno
para los hermosos lunáticos.
Él mira cómo el cielo va labrando
tamaños en las telarañas
Él siente que el cosmos vive en los interiores del viento
que la tumba de los espantapájaros son estrellas…
Y que la noche… es una desmolada que mastica flores.
Un silencio fatal labrando tamaños
en las blancas casi invisibles telarañas.
Una habitación vacía como la historia
una cama desocupada
mientras un equipo de limpieza
esteriliza para mañana pasillos...
Una sonrisa lanzada por un desmolado
que no conoció otra cosa en toda su vida
que su propia inocencia… se ha ido.
Un loco menos...un héroe más cubierto hasta la cara
con la túnica de los espacios abiertos
pues masticaba allí la dimensión de los cartones.
Improvisto de consecuencias es la fe
del que se fue… para él jamás hubo
literatura antigua o bélicas historias.
Han cambiado de sábanas
una desocupada cama en espera
para los próximos muertos que esperan.
Las pelusas... por los aires son
una pasmosa quietud difícil
aprovechan de la soledad de la habitación
No hay más fe… él se fue…
el arte vacía de un fondo muerto.
9 comentarios:
maravilloso lugar..
maravillosas imagenes..
maravillosas palabras...
saludes y mucha paz-ciencia..
¡Uffff!
Impresionante mi breve visita.
Tu espacio es como...
no lo se aún.
Tendré que volver para averiguarlo.
Un beso.
Soledad.
que hermoso blog!!! que hermosa poesía!!! es mi primera visita, vine por la página de Basquiat...
Su ultima entrada dijo que tu la inspiró, asi que vine a leerte... curiosidad feliz!!!
Saludos Etterna Tanay
Me gustó todo, pero me llevo para saborear "la túnica de los espacios".
IMPRESIONADO.
Saludos.
los espacios y sus miradas devorados por constelaciones de la imperfecta ley, signos cambiantes y creadores.
magnifico, un abrazo hermano.
Digamos que la fealdad es simplemente
el templo desecho de los sueños
maravilloso!!!
he descubierto que le tengo fobia a la misma fobia......
pase por aqui de nuevo.
besos
que tal!! despues de un tiempo he regresado...
un abrazo..
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