El crepúsculo endurece… pero
Por la casualidad que tiene la vida
Su tejado deslizó
Inclemente de una monotonía…
Pues sus ángulos en la noche
Partieron en mil pedazos
Cuando los ángeles abren su ano
Y caen sus perlas de acero
Que parten a las testas de los porfiados.
De todo esto
Hizo un teatro la noche
Debido a que yo fui
Su artista... su bufón... su mentecato
Y actué
Como un Otelo de Schakespeare.
La noche… qué noche en un escenario
Ella comportó tenebrosa
Sus riscos y acantilados
Parecían la matriz de yeso feo
Para el útero de la luz…
Todo quedó sin derecho
En los colores impares de la traición.
No había ausencia en la noche
Fue la oportunista…
Que dirigía con su batuta
Y así bailaba lo ignoto del payasoAl son de su dirección.
La total actividad de su máquina
Era el dicho… ya que ella
Criaba gustosa en los clones de las espesas nieblas
Que unas a otras disfrazaban…
Eran ellas como los otros universos
Sacados de su pecho
Servían para marcar con la fuerza…
Cualquier suspiro hecho
En cada tripa ausente
O cualquier hueso que dio
Un falso nombre
A las aguas que desasían
En cada lágrima de su pasado eterno…
La noche
Cualquiera que atreve y se la acerca
Era de inmediato
Un vestigio del tiempo en su vientre
Y un participante más de su escenario…
Fue un hecho el teatroSecando en el útero de la luz
Una afirmación de mucho peso
Que dependía
De la tranquilidad del viento
Y por supuesto… no vivía
A cuenta de ningún capricho.
Para qué de todo esto?...
Muchas veces no hay nadie
Para que consuele o aplauda
Sólo un impuesto oleaje
Calmado y demasiado tranquilo
Acompaña
Al sollozar uno en la noche
Qué nos queda
No hay nadie en la tarima
Estamos detrás de sus cerrados telones…
Toda la soledad
Fue unida por dos pasos
La suave ola se lleva bien
Con la suave arena... el paraíso
para las cascadas brisa y caricias
Porque el acantilado no ronca...
En esta noche
No es necesario e incluso es lo mejor
Que nadie haya pagado una entrada.
Para mirar cómo todo es un teatro
En esta noche
Pues nunca es tarde esta presencia
Aunque sus butacas estén vacías...
Y por este drama
Haga presencia la venganza
El odio la falsedad la hipocresía
Nada mejor
Ofrezcamos la confianza
A esta oscura forma de erizados
Pero mutilados ruidos
Pues ella guarda bien
Cualquier secreto… aceptemos
El mundo es una ironía
Y todos ya lo saben
Y aunque parece una mentira
Yo estoy contento de sentirme
Dueño y señor
Sin el mundo... en la otra orilla
De esta noche
Libre seguro y muy cómodo… casi fetal
Yo me sentía en su placenta..
Como un riachuelo de sangre
Que siempre
Encuentra el mejor destino...
Cuando me esputa y soy entre cosa y cosa
Su vientre.
7 comentarios:
Un blog precioso.
Me gusta la surrealidad que abarcas, quizás me tira un poco más la belleza caótica del otro blog, más que este en el que escribes tus poesias... Te gusta baudelaire?
Claro que sí:
Qué tu llegues del cielo o el infierno, ¿qué importa?
Belleza, inmenso monstruo, pavoroso e ingenuo,
si tu mirar, tu risa, tu pie, me abren las puertas
de un infinito que amo y nunca conocí. "Baudelaire"...
dime por favor de qué otro blog te refieres?
Saludos
Imagenes impactantes y desconcertantes, que hacen sentir la angustia de la creación nocturna, la que a tientas le da forma a lo que nunca verá, pues la mañana le quita el privilegio de ser el primero en ver la obra. Excelente poema.
Eclides, gracias por tu comentario, felizmente no tengo conocidos que hayan perecido en el terremoto, acá es terrible, las ciudades de Ica, Pisco y Chincha estan casi destruidas, hay que ayudar a estas personas. Muchas Gracias por la solidaridad. Tu Blog esta bueno, nos estamos leyendo.
Saludos desde Perú
Un teatro irreal de noche, que imágenes creadas mientras observo ausente en las butacas, un sueño sin fin.
Muy bueno eclides y el blog también lo es. Saludos
me confundí, me referia a este de las poesias... te sigo
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