POESÍA ESTANCIAL

Dirigido a los lectores que siguen esta página

Con mucho placer comunico, que en las direcciones en las cuales "experimento poeticamente" descubrí una fuente inagotable en la
hipótesis para mis trabajos. Ella me brinda la libertad necesaria para tratar temas, que a mi parecer, de muchas maneras ocupan un valor indiscutible en nuestras contradicciones, tanto e igual como en los diferentes estados psicológico- emocionales. Causas que nos afectan por razón de las variables naturales a los cuales estamos sujetos, y en consecuencia, medios que adjuntan a las aparentes respuestas sociales o filosóficas.
Por este motivo trascender y poner en duda al " Pienso, luego existo", recalcar al "Solo sé que nada sé", o poner incluso en duda al, "Ser o no ser". es para mí un atrevido reto.
Para decir, y afirmar luego que la única ley que sostiene al Todo Universal dice:
"Todo lo que es, deja de ser simultáneamente y es"

Sobre esta plataforma no existe condición permanente, y aquí es el arte, el que va desenmascarando a la armonía con sus ambiciones, a la destrucción con sus ambiciones, a la evolución como un constante juego de la duda... la optimación de estados, un legítimo impulso,
de sostener a determinados sistemas, como una fuerza, que trata de superar a otro sistemas, para afirmar en colaboración o en asimilación su espacio de supervivencia ... en conclusión, la inestabilidad de la perfección es la efectiva máquina... pequeña máquina del caos.
Desde el punto de la perspectiva cada aspecto tratado, es una duda, igual que la libertad que tiene el arte en su expresión de realzar o denunciar circunstancias tanto objetivas como subjetivas.
Sostener la realidad en las cuatro paredes de sus componentes, no significará que siempre estará ella, en esa composición esperada, sino, que puede estar en otras completamente contradictorias a las leyes de las ciencias conocidas; por este motivo el pintor, escultor,el artista audiovisual o ser humano cualquiera que se descubra y expresa lo que desea con su arte, tienen la capacidad de encontrar sendas, caminos, puertas, huecos, en las mutaciones que nacen de su inspiración.
Una prueba más de nuestra vinculación con los componentes energéticos que nos atraen o nos repelan
Pero, sobre todo el poeta, tiene una de las armas más efectivas para llegar hasta la médula misma de otros pensamientos, y esta es... la palabra, que independiza y navega; y crea estados emocional-visuales en personas que jamás el poeta mismo, sabrá siquiera de su existencia. Sin embargo este sistema de diferentes símbolos refugiados en las palabras despertarán en el lector diferentes imágenes y sentimientos, reacciones dimensionales que ocuparán un valor, únicamente para el afectado... si deja libre su abstracción.

"Todo lo que es, dejará de ser simultáneamente y es"

Este valor existe desde los más elementales sistemas hasta llegar a las más complicados e incomprensibles, así pues, de aquí en adelante que disfruten o disgusten de las bifurcaciones que yo haré con la serie "hipótesis".... cordialmente, Éclides

viernes, 17 de agosto de 2007

Copos de nieve... madre de una noche




El crepúsculo endurece… pero
Por la casualidad que tiene la vida
Su tejado deslizó
Inclemente de una monotonía…

Pues sus ángulos en la noche
Partieron en mil pedazos
Cuando los ángeles abren su ano
Y caen sus perlas de acero
Que parten a las testas de los porfiados.

De todo esto
Hizo un teatro la noche
Debido a que yo fui
Su artista... su bufón... su mentecato
Y actué
Como un Otelo de Schakespeare
.

La noche… qué noche en un escenario
Ella comportó tenebrosa
Sus riscos y acantilados
Parecían la matriz de yeso feo
Para el útero de la luz…

Todo quedó sin derecho
En los colores impares de la traición.
No había ausencia en la noche
Fue la oportunista…
Que dirigía con su batuta
Y así bailaba lo ignoto del payaso
Al son de su dirección.

La total actividad de su máquina
Era el dicho… ya que ella
Criaba gustosa en los clones de las espesas nieblas
Que unas a otras disfrazaban…

Eran ellas como los otros universos
Sacados de su pecho
Servían para marcar con la fuerza…
Cualquier suspiro hecho
En cada tripa ausente
O cualquier hueso que dio
Un falso nombre
A las aguas que desasían
En cada lágrima de su pasado eterno…

La noche
Cualquiera que atreve y se la acerca
Era de inmediato
Un vestigio del tiempo en su vientre
Y un participante más de su escenario…
Fue un hecho el teatro
Secando en el útero de la luz
Una afirmación de mucho peso
Que dependía
De la tranquilidad del viento
Y por supuesto… no vivía
A cuenta de ningún capricho.

Para qué de todo esto?...
Muchas veces no hay nadie
Para que consuele o aplauda

Sólo un impuesto oleaje
Calmado y demasiado tranquilo
Acompaña.
Al sollozar uno en la noche

Qué nos queda
No hay nadie en la tarima

Estamos detrás de sus cerrados telones…

Toda la soledad
Fue unida por dos pasos
La suave ola se lleva bien
Con la suave arena... el paraíso
para las cascadas brisa y caricias
Porque el acantilado no ronca...
En esta noche

No es necesario e incluso es lo mejor
Que nadie haya pagado una entrada.
Para mirar cómo todo es un teatro
En esta noche

Pues nunca es tarde esta presencia
Aunque sus butacas estén vacías...

Y por este drama
Haga presencia la venganza
El odio la falsedad la hipocresía

Nada mejor
Ofrezcamos la confianza
A esta oscura forma de erizados
Pero mutilados ruidos
Pues ella guarda bien
Cualquier secreto… aceptemos

El mundo es una ironía
Y todos ya lo saben

Y aunque parece una mentira
Yo estoy contento de sentirme
Dueño y señor

Sin el mundo... en la otra orilla
De esta noche

Libre seguro y muy cómodo… casi fetal
Yo me sentía en su placenta..
Como un riachuelo de sangre
Que siempre

Encuentra el mejor destino...
Cuando me esputa y soy entre cosa y cosa

Su vientre.

7 comentarios:

Miguel de Edeta dijo...

Un blog precioso.

Cai dijo...

Me gusta la surrealidad que abarcas, quizás me tira un poco más la belleza caótica del otro blog, más que este en el que escribes tus poesias... Te gusta baudelaire?

Eclides dijo...

Claro que sí:

Qué tu llegues del cielo o el infierno, ¿qué importa?
Belleza, inmenso monstruo, pavoroso e ingenuo,
si tu mirar, tu risa, tu pie, me abren las puertas
de un infinito que amo y nunca conocí. "Baudelaire"...

dime por favor de qué otro blog te refieres?
Saludos

Julian Farkas dijo...

Imagenes impactantes y desconcertantes, que hacen sentir la angustia de la creación nocturna, la que a tientas le da forma a lo que nunca verá, pues la mañana le quita el privilegio de ser el primero en ver la obra. Excelente poema.

Julian Farkas dijo...

Eclides, gracias por tu comentario, felizmente no tengo conocidos que hayan perecido en el terremoto, acá es terrible, las ciudades de Ica, Pisco y Chincha estan casi destruidas, hay que ayudar a estas personas. Muchas Gracias por la solidaridad. Tu Blog esta bueno, nos estamos leyendo.

Saludos desde Perú

Excorpi dijo...

Un teatro irreal de noche, que imágenes creadas mientras observo ausente en las butacas, un sueño sin fin.

Muy bueno eclides y el blog también lo es. Saludos

Cai dijo...

me confundí, me referia a este de las poesias... te sigo