La poesía es lo que es... y
No está siempre dispuesta
A describir a nuestro ser
En una máscara bella... independiza.
Esta fontana no es para abstemios...
Pues de aquí hasta el final surgen
Los mejor guardados secretos
De nuestros anhelos y contradicciones
Que por un tiempo a nuestro paso arrendamos.
Por eso hago una venia frente a los santos...
Son ellos una colección más de la tierra
Demos paso a la masa fusiforme
Que apesta a un líquido infierno …
Demos paso a esta necesidad humana
Sin contenerse nos lleva esta inspiración
Para hacer figuras dibujadas con orina
Que van a parar en el abismo…
Ovaciones y colección de niños
¿Pero qué entonces?
Sí ya nos fuimos
Como una acrisolada vejiga
Que de amenaza nunca conoce
Y meamos sin miedo… desde
Los rincones que desprendieron del alma
Hasta los lugares…
Donde recupera la venganza
Después que la agotamos hasta el cansancio…
Magníficos estibadores... fueron fuimos
Al tomar este cuerpo la posición
De un sendero a oriente…
Donde hamaquea el pensamiento
Como un monstruoso niño…
Y construye para
la profundidad de la tierra…
Rascacielos fingidos y salvajes
Cartílagos anémicos de la comunicación
Fueron fuimos...
Caseríos pestíferos del infortunio
Con razón el horizonte saca su perla negra
Y es una lengua de furia
Que arde en la prole de los huérfanos...
Caídos sin cielo fueron fuimos
Pues amontona a fetos en una corriente
Hormonal cóctel anticonceptiva.
Abandonada de los colores azules…
Transfiguramos el sexo de los animales
Legalizo nuestro masoquismo industrial
Doy paso a la felicidad de las conservas
¿Para qué…?
¿Tiene en verdad valor nuestra inteligencia?
Privatizo lo pervertido.
Hasta entonces fue la penúltima noche
Una autopista que reencarnará sin hierba…
Reencarnará
En los huesos de otros tiempos… donde quedaron
Discretamente los líquidos… desperdicio insensato
De nuestra inútil travesía...
Al despojar de los pesos que traían las orgías
De nada vale esta corta dicha
¿Tanto esfuerzo para nada?
¿Para qué? este sacro futuro de lujo
¿Que casi raya en la locura?
Mientras meo y
pienso del susodicho…
Lucro y buen provecho de otros.
Sí... el tiempo nos tiene envidia
Porque autodestruimos… me respondo.
¿Para qué sirve esta huesada de confianzudos?
Prominentes me pregunto.
Reemplazantes de los Dioses
Que se nos fueron al averno…
¿Tanto los necesitamos?
Que por contar sus pasos...olvidamos
¿Qué? !Qué hacemos nosotros
Con lo sagrado de los nuestros!
Tanto así... que las editoriales por dinero
Son peor que las celestinas viejas en una esquina
Y nos venden literatura más baja
Que la más barata que podemos encontrar
En las letrinas… y eso
por educados... si vamos.
¡Más qué tango es esta vida!
¿Para saber cómo es…
¿La mejor forma de perder el tiempo?
Para qué sirven estos promis. …sino para cruces
Que dibujaron en la tierra como meo de perro
Marcando al árbol de la vida…
Con amoniaco del apremio.
Flores de vecino.
Termal amarillenta… nada de oro…
Afrenta a la desgracia.
Cuando talan los bosques y a nosotros
Que otra cosa...
Se nos achican los pulmones.
¿Qué imaginan estos estúpidos?
Que permiten esto
¿Qué piensan estos estúpidos?
Cuando los señalamos con el dedo
Si en la realidad también somos nosotros
Acaso qué… en la capilla de su astucia
¿Pueden ocultar todo… y librarse de la culpa?
El crepúsculo no es obsceno
Ni se deja seducir por su ejemplo
Evapora… escapa por un hueco
Se va voluntario por el Ártico.
Esta bordando a la inmortal forma
Con la ignorancia de nuestra ínfima materia…
El único desahogo…
Antes que el Antártico nos acueste
Ya que es nuestra voluntad… en su vía férrea.
1 comentario:
danzar sobre el asco, encima de la estulticia, danzar, danzar, danzar
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